Дедушка старый...

Встретились мы так: я повернул на местную дорогу, выезжая от папы с горы обратно в Бруклин. Темнело, в лесу стоял плотный туман от низко идущих облаков. И тут я посмотрел в зеркало заднего вида. С тех пор у меня колёса и сточены до корда.

А дедушка что? Он там каждый день ходит, разминается. Старенький уже, ноги не те.

Размеренная сельская жизнь.

Добрые пульки.

С пяти качков пистолета не пробивают даже заячью шкуру, делая эти пули идеальными, чтобы гонять зайцев и оленей с участка.

Коптили...

Сегодня по заданию Партии ездил на озёра за форелью. Наконец-то я научился её ловить и вытащил 6 штук за полчаса.
Попробовал ловить окуня - ну он тупооооой! Поймал троих за полторы минуты на блесну с тройником, даже работники рыбофермы охуели и выглядывали из окон, как я их таскал. Буквально блесна входит в воду после заброса, а пока ты выбираешь слабину в леске, рыба уже на крючке.



Дальнейшая судьба форели должна быть понятной из нижеследующего:







Теперь пару деньков отлежится в холодильнике чтобы ушла вся горечь и рыбный запах, и можно будет ЖРАТЬ ПОД ПИВО!

Стреляли...

Сижу за компом, за бортом кромешная тьма, огромные звезды на небе, трещит одинокая цикада и коты топают по полу.
Ну и соседи вокруг палят изо всякого оружия, без сомнения 9мм Пара и выше.

Что, у нас праздник какой-то? Уот э фак?

Спросил папу, а можно и мне тоже? Я привез с собой свой Генри в .45-70 в надежде пристрелять его тут на публичном стрельбище в 0 на 50 ярдов. Папа только у виска покрутил.

Он прав. Улетит куда, беды не оберешься. Даже в дерево стрельнешь, дерево завалится и разбирайся потом. А свой пистолет он мне не даёт, говорит дурной ты и нефиг, после пива. Он прав 146%.

Но чего они все-таки стреляют? Календарь молчит, праздников вроде нет.